انا نورا وهاته قصتي المثيرة

الفصل الأول: الرسالة الأولى

عالمي كان مصنوعاً من الورق والحبر. كمحررة في دار نشر صغيرة، كانت أيامي سيمفونية هادئة من حفيف الصفحات، وخشخشة القلم الأحمر، ورائحة الكتب القديمة التي أفضّلها على أي عطر. كنت أعيش بين الهوامش، أبحث عن الجمال في كلمات الآخرين، حياتي كانت منظمة، متوقعة، وآمنة داخل حدود السطور المطبوعة.

لكن في يوم ثلاثاء باهت، تحطم هذا الروتين. وصلني ظرف بني، ليس كالمغلفات الرسمية التي اعتدتها، بل كان بالياً عند الحواف كأنه قطع رحلة طويلة. لا عنوان للمرسل، فقط اسمي “نورا” مكتوباً بخط يد مائل وواثق. لم يكن يبدو كمخطوطة عمل، بل كسرٍ ينتظر أن يُكشف.

أصابعي، التي عادة ما تكون ثابتة، ارتجفت قليلاً وأنا أفتحه. لم أجد في الداخل وثيقة مطبوعة، بل ورقة واحدة سميكة وكريمية اللون، تحمل جملة واحدة فقط:

“هل تجرئين على قراءة ما لا يُقال؟”

توقفت للحظة، وشعرت بخفقة غريبة في قلبي. كانت دعوة وتحدياً في آن واحد. عقلي كمحررة صرخ محذراً، فهذا غير مهني، مجهول المصدر، ومضيعة للوقت. لكن القارئة في داخلي، تلك التي آمنت دوماً بأن أروع الحكايات تسكن بين السطور، كانت قد وقعت في الفخ بالفعل.

بشغف وقلق، سحبت بقية الأوراق. بدأت القصة، وتلاشى العالم من حولي. كانت تحكي عن امرأة تعيش من أجل الكلمات، مراقبة هادئة للحياة. وصفت شقتها الصغيرة المزدحمة بالكتب، والنافذة التي تجلس بقربها كل صباح مع فنجان قهوتها السوداء بلا سكر. نافذتي أنا. قهوتي أنا.

تابعت القراءة وقلبي يقرع ضلوعي بعنف. الكاتب الغامض كان يعرف عنوان مجموعة الشعر النادرة التي أحتفظ بها بجانب سريري. كان يعرف أن لدي قطة فضية صغيرة أسميتها “حبر”. بل ووصف الطريقة التي أعض بها على شفتي السفلى حين أكون غارقة في التفكير، عادة لم أكن أعيها بنفسي. كل فصل كان بمثابة مرآة تعكس ليس فقط عاداتي، بل وحدتي، توقي الخفي، وجوهر كياني. كان الأمر مرعباً ومغرياً في آن. كانت لغته حميمية، كأنه كان طيفاً يراقبني، يرى كل تلك الأجزاء التي أخفيتها حتى عن نفسي. لم تكن مجرد قصة، كانت قصتي أنا، يكتبها شخص غريب. ومع كل صفحة، كان السؤال يزداد إلحاحاً: من هذا الذي يراني بهذا الوضوح؟

الفصل الثاني: اللقاء الأول

انتهت المخطوطة عند الفصل الخامس، لكن الحكاية لم تنتهِ. الصفحة الأخيرة حملت رسالة أخرى، امتداداً لذلك السؤال الأول المحير.

“إذا أردتِ أن تعرفي النهاية، تعالي إلى المقهى الذي تحبينه، الطاولة رقم 7، الساعة 6 مساءً.”

لم يكن هناك سوى مقهى واحد أحبه، “ركن القراء”، مكان دافئ خافت الإضاءة، تفوح منه رائحة القرفة والورق القديم، ملاذي الخاص. تحديد رقم الطاولة كان تفصيلاً آخر مخيفاً وحميمياً. هو لا يعرفني فقط، بل يعرف حتى أماكني.

تسلل الشك إلى قلبي. قد تكون مزحة سخيفة، أو أسوأ من ذلك، فخاً. كل غرائزي التي صقلتها حياة من الحذر كانت تصرخ بي لأحرق هذه الأوراق وأنساها. لكن القصة تملكتني. بطلة روايته كانت امرأة ذات شجاعة صامتة، وشعرت برغبة يائسة في أن أرتقي لمستواها. لمعرفة النهاية، كان عليّ أن أخرج من بين السطور وأخطو بنفسي داخل الحكاية.

في ذلك المساء، دخلت “ركن القراء” بقلب بدا صوته أعلى من همسات رواد المقهى. رأيته على الفور. كان يجلس إلى الطاولة رقم 7، يقرأ كتاباً بلا غلاف، يرتدي قميصاً أبيض بسيطاً، وعيناه ثابتتان على الصفحات أمامه بتركيز مطلق.

اقتربت بصمت وجلست في المقعد المقابل. امتد الصمت بيننا، مشحوناً بالكلمات التي لم تُنطق. لم يرفع عينيه عن كتابه، ومع ذلك كنت أعلم أنه يشعر بكل نفس من أنفاسي.

أخيراً، تحدث بصوت رخيم وعميق اهتز في الهواء بيننا: “أنتِ أسرع مما توقعت.”

حين وجدت صوتي، كان أكثر ثباتاً مما شعرت به: “وأنتَ أكثر جرأة مما توقعت.”

لأول مرة، رفع عينيه. كانتا رماديتين، بلون عاصف، وفيهما بريق من المرح. ارتسمت على شفتيه ابتسامة بطيئة، أخرجت ظرفاً بنياً آخر من حقيبته ودفعه برفق عبر الطاولة الخشبية.

“هذا الفصل السادس،” قال. “لكنه لا يُقرأ إلا بعد العشاء.”

الفصل الثالث: العشاء الذي لا يُنسى

كان العشاء في حانة صغيرة هادئة لم أزرها من قبل. شعرت أن الاختيار كان مقصوداً، لينقلني من منطقتي الآمنة إلى منطقته هو. الطعام كان بسيطاً ورائعاً، لكني بالكاد تذوقته. كان كل كياني مركزاً على الرجل الجالس أمامي. علمت أن اسمه “إلياس”.

الحديث بيننا تدفق كأننا نعرف بعضنا منذ سنوات، لكن كل كلمة كانت اكتشافاً. لم نتحدث عن المخطوطة مباشرة، بل حُمنَا حولها. تحدثنا عن الأدب، عن قوة الكلمة الصحيحة في مكانها الصحيح. تناقشنا في الخط الرفيع بين الكشف والتلميح، وجمال القصة التي تثق في قارئها ليفهم ما تُرك دون قول.

كان عقله آسراً ككلماته. كان يستمع إليّ بتركيز شديد جعلني أشعر بأنني الشخص الوحيد في العالم. كان يختبرني مع كل سؤال، وكنت أكشف عن جزء من روحي مع كل إجابة. تحدثنا عن الرغبة، ليس بمعناها الجسدي، بل كقوة دافعة للسرد، الشوق للتواصل، للفهم، لقلب الصفحة التالية.

عندما انتهى العشاء، رافقني إلى مدخل بنايتي. لامس الهواء البارد وجنتي المتوردتين. تحت ضوء المصباح الدافئ، ناولني الظرف. لامست أنامله أناملي للحظة خاطفة، شعرت بها كصعقة سرت في جسدي كله.

همس بصوت أكثر نعومة: “اقرئيه وحدك، لكن لا تقرئيه بصوتٍ عالٍ… فبعض الكلمات تُسمع.”

الفصل الرابع: بين السطور

في عزلتي الآمنة، داخل غرفتي، فتحت الظرف. يداي كانتا ترتجفان، ليس خوفاً هذه المرة، بل ترقباً لاهثاً.

بدأ الفصل من حيث انتهى الواقع: عشاءنا. لكنه لم يصف الأحداث، بل وصف عالمي الداخلي. كتب عن البريق في عيني حين تحدثت عن كاتبي المفضل، وعن عادتي العصبية في لف المنديل تحت الطاولة. لقد رأى كل شيء.

ثم، تحول السرد. بدأ يصف لحظة بين شخصين، “هو” و”هي”، دون أسماء. لم تكن هناك تفاصيل فاضحة أو كلمات صريحة. كان سحر النص يكمن فيما لم يقله. رسم المشهد بتفاصيل حسية: ضوء المصباح الخافت، رائحة المطر على الرصيف، شبح لمسة على معصم. كتب عن حوار دار في النظرات، في المسافة بين الأنفاس.

كانت الكلمات شاعرية، ومثيرة، وحسية إلى أبعد حد. كل عبارة كانت لمسة فرشاة ترسم صورة تزداد قوة بما تركته للخيال. الإثارة لم تكن على الصفحة، بل في الفراغات بين السطور. كانت قصة كُتبت لتُشعَر، لا لتُقرأ. لم أعد محررة أو قارئة، لقد أصبحت “هي” في قصته، وخيالي يملأ الفراغات، ورغباتي تكتب المشاهد الصامتة.

انتهى الفصل، وكالعادة، تُركت جملة أخيرة وحيدة على الصفحة، صاعقة ومزلزلة:

“إذا أردتِ أن تكتبي الفصل السابع، لا تكتبيه بالحبر… اكتبيه بجسدك.”

كانت دعوة، تحدياً، ووعداً. القصة تجاوزت حدود الورق. الفصل التالي كان فصلي لأكتبه، وكان الخيار مرعباً، مثيراً، وبشكل لا يقاوم، ملكي أنا وحدي.